Ele não é um homem de metáforas. Ele é sim ou não.
E quando faz declarações de amor não sorri, ele olha pro meu queixo e me faz ter dúvidas de verdades estranhas.
Eu sou intensa, digo em vão, pois termino sempre nos seus braços até o vinho esquentar.
Intensidade pra quê ele pergunta, se o amor é tão besta?
Vamos dormir que está tarde.
Bem assim, seco, como o vinho já esquecido na sala.
Esqueço assim minhas verdades no seu peito e vou sonhar.

Verena Ribeiro